Я погибаю, изо дня в день, из ночи в ночь, жизнь мелькает бессмысленной чередой событий, нагромождением ненужных мыслей, слов, действий. Бесконечный простор, нежный закат или трепетный восход, все это миф, есть только эта клетка, сырая, темная конура, ни свежего ветра, ни безграничного неба, ни надежды. Когда то были мечты, и все казалось, казалось…. казалось там далеко, неясная совсем размытая полуденным маревом, свободная как полет над облаками, великая таинственная даль. Но  я верю, она есть, я верю, она есть за склоками и обидами, за богатсвом и славой, за любовью и ненавистью, за творчеством, за гением и талантом, за просветлением, за ночными страхами, за ночным вдохновением за все этим проклятым миром, ЕСТЬ. Нет мыслей, о ней нельзя думать, нет надежды, не на что надеятся, и мечтаний нет, убогие мечты, любой путь приводит в тупик. Но однажды, как замызганное стекло треснет обыденная повседевность и не останется ничего, лишь даль, упоительная даль.